La chasse aux fachos...

Après avoir quitter le bar, Joe se mit en tête de ne peut être pas allez casser du fasciste les mains vides. Il alla chercher une batte et, fin prêt, il se dirigeas vers le quartier industriel, son visage était tantôt serein, tantôt nerveux, l'idée de l'affrontement sembler l'excité, tout son sang bouillonnait intérieurement..

Il déambula dans les rues en tachant de rester un tant soit peu discret, malgré son accoutrement qui était plus ou moins voyant. Il observais chacune des personnes qu'il voyait et faisait bien attention à ne pas se faire surprendre, les Hell's, il le savait était lâche et attaqué souvent en bande.

Quand un homme, pas bien épais, au look de motard apparus au coin d'une ruelle. Joe se cacha rapidement derrière une benne à ordures avoisinante et observa furtivement sa cible sous le regard intrigué d'un clochard qui cuvait tranquillement dans a benne.

Le motard s'engouffrât seul dans une ruelle étroites et sombre, aucune trace d'éventuelle ami à ses arrières. Joe vit son heure venir et sourit machiavéliquement. Il s'avança en trottinent d'une manière étrange, sans doute du à l'excitation, et entra dans la ruelle.

Aucun doute, cet homme était bien un motard, et à coup sur une de ces fiotes d'Hell's, l'homme était tourner, et pissé à plein régime. Toujours en trottinent bizarrement, Joe s'avança en sifflotant l'air de "Singin' in the rain" et en faisant tournoyer joyeusement sa batte lui donnant un air démentielle.

Arriver au niveau de sa proie il tapa sans retenu, en donnant de l'élan à son mouvement d'un saut en avant, dans un coup net et puissant en direction de la tête.

[Dernière réponse tant que tu n’as pas créé de demande MJ dans la section appropriée.]
[De plus, évite de faire tout faire en un post et étoffe plus, là je peux faire ce que je veux.]

Le motard, lourd et bien épais, tomba au sol comme une masse en poussant un cri rauque, peu discret qui réveilla les alentours. A quelques dizaines de mètres de là on entendit des voix et des bruits de chaises. Cette ruelle était l’arrière d’un petit bar clandestin organisé par les Hell’s raiders, le type au sol, le crâne fracturé était en train de pisser. Mais pas de doute, il est bien mort.

La porte, non loin de lui, et donc de Joe s’ouvrit, un Hell’s armé d’un colt tomba nez à nez avec un inconnu avec une batte.

« Fils de pute ! »

Il tira au hasard, peut être sous le coup de la surprise. Deux de ses potes, pas armés d’armes à feu mais de couteaux étaient derrière lui. Joe devrait profiter que le premier est déstabiliser pour lui en faire voir de toutes les couleurs, ou bien Joe s’enfuira t’il, sous oublier d’arracher une preuve de son forfait.

Aussitôt qu'il eut envoya l'homme à terre dans un cri sanglant, que la situation dégénérait. Un homme sortit d'une petite porte armé d'un colt et suivit par deux compères aux lames acérés. Il tira sans bien visé sur le coup de la colère en apercevant le cadavre où pisse et sang se mêlaient.

Sans laisser place à une quelconques réflexions, Joe se rua sur eux et donna quelques coups dans le vide avant de toucher l'homme au colt sur le flanc gauche, faisant ainsi tomber à terre son arme.

Il ne laissa aucun instant de répit à ses adversaires et en poussant un cri rageur et barbare, il donna un second coup, plus violent, sur le sommet du crane de l'homme qui s'était abaisser pour ramasser son arme.

Un bruit sourd se fit entendre, le sang et la cervelle coulait à flot de par tout les orifices du motard, la peur pouvait se lire sur les visages des deux autres hommes, il n'avait que rarement vu un pareille courage, ou une pareille folie devrais je dire.

Voyant un des deux hommes valide donnait des coups dans le vide avec sa lame, Joe fit un léger saut en arrière pour s'écarter durant quelques secondes et réfléchir à la suite des événements.

Le sang des deux motards perler sur sa batte, le visage de Joe avait un air démoniaque et fou, il était dans une sorte de transe guerrière, l'adrénaline coulait en lui à flot...

L’amateurisme de Joe ne marchera pas bien longtemps. Si les deux hommes armés avec des couteaux hésitèrent un moment. D’autres bruits de pas approchaient, pas de doute, Joe était tombé sur un bon nid de Hell’s raiders. D’autant plus, qu’il avait intérêt à la jouer serrer pour s’enfuir, les Hell’s n’ont pas de motos pour faire du tourisme.

En tout cas, il faudrait arrêter de jouer les héros et penser à rester en vie pour accomplir sa mission. Déjà deux corps et le corps des Hell’s Raiders sur le dos, Joe commençait bien sa nouvelle vie dans cette ville.

L’un des hommes au couteau tenta juste de piquer le fou, sans succès.

« Tu vas crever sale porc ! »

Là la situation se corsait, les deux hommes était énervés, très énervés et des pas et des voix se faisaient entendre, les renforts étaient entrain d'arriver.

Joe jeta un coup d'œil sur son environnement en cherchant une issue, il savait qu'il lui fallait à tout pris éviter d'aller sur la route, là où il serait plus que vulnérable aux attaques de cette bandes de motards, que ses petites jambes, bien que fidèle, ne peuvent courir plus vite qu'une moto. Une idée lui vint, les toits...

Il pris le bandana du premier type qui baignait dans son sang et dans sa pisse, et, donnant quelques coups dans le vide pour faire reculer ses adversaires, il recula et attrapa d'une main une gouttière.

Puis, en l'espace de seulement quelques instants, il jeta sa batte sur ses adversaires et, profitant de la surprise, commença à grimper à la gouttière avec hâte et empressement en leur criant d'un ton provoquant...

Hasta la vista les gros !

» Chasse à l'homme [Barthélémy - Stazi]